Parece que amanece
Leé un cuento y sobre la pared blanca se refleja la ventana
Las luces encendidas de los faroles en la calle... la ventana de madera...
Dentro ella leé un cuento.
Parece que amanece.
Ladrillos de yeso
Los fantasmas que huyeron para no volver jamás, quizá dejaron un polvo blanco que aturde y envenena.
Polvo como cultura que no corre ni camina
como el que ella fuma revuelto con tabaco
Con el que ríe y no llora nunca y debajo musita
Las flores que antes eran su cuna, siempre fueron de plástico y a veces con agua
Acaba siempre por rayar sobre su espejo gemelo su arqueada ceja,
y el entrecejo se asoma al ver unas gotas de tormenta de invierno salpicadas sobre el espejo.
Simple frío revuelto con...
Espacios rotos
Desde el principio la construcción estuvo defectuosa, la puerta al revés (uno sale en lugar de entrar),las habitaciones descuadradas casí ovaladas, las ventanas cerradas y sin percianas y el fenshui no encuentra el sur...
Bueno entonces; se considera una causal: caminar alrededor de la casa con una hoja en la mano.
Alguna vez podrá llegar al lugar rojo de la casa y hacer apuntes de cada gota que deformó el ambiente.
Hay estalactitas de hielo en la recamara, hay polvo de años sobre el piano y los ruidos nunca son los mismos, no hay vecinos.
Un montón de hojas en las manos...
Revisión
¿Sobre que gasa presientes caminar y a medio recorrido te detienes queriendo regresar porque ves que los hilos se abren, se rompen y se confunden con las agujetas de tus zapatos?
¿Y abordando el taxi, acaso, has querido decir: lléveme al areopuerto o peor aún decir 'apague el radio'?
No tienes que caer
No hay nadie herido, no tienes que regresar
A propósito...¿apareció en tu sueño para enseñarte como cruzar el puente averiado?
Principio de todo
Un cuadro en blanco tan sólo con un camino de grafito llendo a la dirección de un rostro con cejas precisas, con ojeras que parecen rendidas a esa luz de sus ojos...
La censura, desde que comenzarón a llegar los recados todo ha sido diferente, quizá es cierto que a cuenta gotas viene la verdad... (Aquí valdría aplicar en frases algo relacionado con el 'umbral de dolor'... )
El libro no publicado ni corregido está siendo devorado... con largas pausas, podría decirse que para ahorrar la impresión se leé en horas de oficina, en la computadora, en completo silencio por cierto. Pero también haciendo honor a la verdad para saborear cada error... tan humano, tan inocente, tan libre... Tan exacto.
Aveces una inconciente ingeniera, madre soltera casí niña, baila y zarandea la cabeza con los audifonos a todo lo que dán, pisando el suelo muchas veces en su mismo lugar sin ritmo... Eso logra sacudirme la historia por algunas horas, pero no se lo agradezco, de hecho creo que ha comenzado 'la guerra', (risa)
